El hombre gordo nos contaba
cómo él salió de la miseria,
pero un mal día lo encontraron
electrocutado en su bañera de oro y marfil.
Unos creen en la guerra,
otros en el paraíso.
Yo, por mi parte, sólo creo en ella.
Buscadme allí,
en el jardín de la duermevela,
en el jardín de la flor perfecta.

Nacho Vegas, En el jardín de la duermevuela
lou doillon in the pic

Blue, songs are like tattoos
You know I’ve been to sea betore
Crown and anchor me
Or let me sail away
Hey blue, here is a song for you
Ink on a pin
Underneath the skin
An empty space to fill in
Well there’re so many sinking now
You’ve got to keep thinking
You can make it thru these waves
Acid, booze, and ass
Needles, guns, and grass
Lots of laughs, lots of laughs
Everybody’s saying that hell’s the hippest way to go
Well I don’t think so
But I’m gonna take a look around it though
Blue, I love you

Blue, here is a shell for you
Inside you’ll hear a sigh
A foggy lullaby
There is your song from me

Joni Mitchell, Blue
cat power in the pic and last night whoa

Quienes la encasillaban como enferma lo hacían en un intento de comprenderla. Además tampoco salía a la calle porque solamente soportaba la visión de cierto tipo físico de persona, como las que había visto en ese libro sobre la Segunda Guerra. Hombres y mujeres en sus formas más puras.

Juan José Burzi, Como gotas de polen
pic andrzej dragan

Sólo los que no son artistas de verdad pueden no encontrar atractivos en lo horrible

Ryunosuke Akutagawa, Las puertas del infierno
art hans bellmer

"La preocupación por los pobres es constante. Se teme su desorden. El pobre, el loco, el marginal, desarticulan la sociedad y el deber de asistencia también es una manera de mantener el orden público. Aún más, socorrer a los pobres no tiene como corolario ni como objetivo suprimir la división de la sociedad entre ricos y pobres, sino atenuar las diferencias demasiado profundas entre las clases, que se vuelven peligrosas... Detrás de los preceptos, se alberga una certeza nunca expresada abiertamente: aquel que no tiene, no es... Además, en el conjunto de los textos escritos sobre los cuerpos de los pobres, se percibe de manera implícita o subliminal, un pedido: a ellos les está prohibido odiar, a fin de preservar la tranquilidad pública."

Arlette Farge, de Efusión y tormento: el relato de los cuerpos. Historia del pueblo en el siglo XVIII
pic boris mikhailov

When will she see that to gain is only to lose
All that she offers me are her chains, I got to refuse
It's only to herself that she's lied
She likes to pretend there's something that she should defend with her pride
I don't intend to stand her and be the friend from whom she must hide
Maybe she just has to sing for the sake of the song
Who do I think that I am to decide that she's wrong

Townes Van Zandt, For The Sake Of The Song
anita pallenberg in the pic

Estoy con pavura.
hame sobrevenido
lo que más temía.
no estoy en dificultad:
estoy en no poder más.

No abandoné el vacío y el desierto.
vivo en peligro.
tu canto no me ayuda.
cada vez más tenazas,
más miedos,
más sombras negras.

Alejandra Pizarnik, Te hablo
pic Alberto García-Alix

Pero es cierto, la temen
más que a la muerte, la belleza es temida
más que la muerte, más que lo que temen
a la muerte.

william carlos williams, pic by nan goldin

Mi abuela no me dejó
una muñeca
una joya
un te quiero

me dejó
-en cambio-
muchos rencores
envueltos en un pañuelo rojo
que decía:

personal e intransmisible

Regina José Galindo, Mi abuela no me dejó
art laurie lipton

La verdad tiene que salir, esa es la esencia del arte. Pero eso no es lo mismo que decir que el mundo deba contemplarla.

Stephen King, Duma Key
art walter sickert

And now the dark air is like fire on my skin
And even the moonlight is blinding

Townes Van Zandt, Rake
townes in pic

who's coming? Nine months?

Just let me go
I even love the devil
For yes he did me harm
To keep me any longer
'Cos I'm really tired
I'd love to go to sleep and wake up happy
Yeah I'm really tired
I'd love to go to sleep and wake up happy,
Wake up happy

Manic Street Preachers, William's Last Words
art jenny saville

My lover comes to me with a rose on her bosom
the moon's dancin' purple
all through her black hair
and a ladies-in-waiting she stands 'neath my window
and the sun will rise soon
on the false and the fair

She tells me she comes from my mother the mountain
her skin fits her tightly
and her lips do not lie
She silently slips from her throat a medallion
slowly she twirls it
in front of my eyes

I watch her, I love her, I long for to touch her
the satin she's wearin'
is shimmering blue
Outside my window her ladies are sleeping
my dogs have gone hunting
the howling is through

So I reach for her hand and her eyes turns to poison
and her hair turns to splinters,
and her flesh turns to brine
she leaps cross the room, she stands in the window
and screams that my first-born
will surely be blind

She throws herself out to the black of the nightfall
She's parted her lips
but she makes not a sound
I fly down the stairway, and I run to the garden
no trace of my true love
is there to be found

So walk these hills lightly, and watch who you're lovin'
by mother the mountain
I swear that it's true
Love not a woman with hair black as midnight
and her dress made of satin
all shimmering blue

Townes Van Zandt, Our Mother The Mountain
art unknown author

Los niños muestran sus cicatrices como medallas. Los amantes las usan como secretos a revelar. Una cicatriz es lo que ocurre cuando el mundo se hace carne.

Leonard Cohen, El juego favorito
art anne faith nicholls

...And round about there is a rabble

Of the filthy, sturdy, unkillable infants of the very poor.

They shall inherit the earth...

Ezra Pound, The Garden
art harma heinkens

It's very difficult to keep the line between the past and the present. You know what I mean? It's awfully difficult.

Edith "Little Edie" Bouvier Beale in Grey Gardens
and Grey Gardens in the pic

En lo que creo

Por J.G. Ballard (much missed)

Creo en el poder de la imaginación para rediseñar el mundo, para liberar la verdad que vive dentro nuestro, para contener la noche, para trascender a la muerte, para encantar a las autopistas, para que le caigamos en gracia a los pájaros, para conseguir la confianza de los locos.

Creo en mis propias obsesiones, en la belleza del choque de autos, en la paz del bosque sumergido, en lo excitante de los balnearios desiertos, en la elegancia de los cementerios de automóviles, en el misterio de los estacionamientos para coches de varios pisos, en la poesía de los hoteles abandonados.

Creo en las pasarelas olvidadas de Wake Island, que apuntan al Pacífico de nuestras imaginaciones.

Creo en la misteriosa belleza de Margaret Thatcher, en el arco de sus fosas nasals y el brillo de su labio inferior; en la melancolía de los conscriptos argentinos heridos, en las sonrisas hechizadas del personal de las estaciones de servicio; en mi sueño sobre Margaret Thatcher siendo acariciada por ese joven soldado argentino en un motel olvidado, observados por un empleado de estación de servicio tuberculoso.

Creo en la belleza de todas las mujeres, en la perfidia de sus imaginaciones, tan cercana a mi corazón; en la unión de sus cuerpos desencantados con las encantadas alfombras de cromo de las cajas de supermercado; en su cálida tolerancia a mis perversiones. Creo en la muerte del mañana, en un tiempo exhausto, en nuestra búsqueda de un nuevo tiempo en las sonrisas de las azafatas y los ojos cansados de controladores aéreos en aeropuertos fuera de temporada.

Creo en los órganos genitales de los grandes hombres y las grandes mujeres, en las posturas corporales de Ronald Reagan, Margaret Thatcher y lady Di, en los dulces hedores que emanan de sus labios cuando se ponen frente a las cámaras de todo el mundo.

Creo en la locura, en la verdad de lo inexplicable, en el sentido común de las piedras, en la locura de las flores, en la enfermedad guardada para la humanidad por los astronautas del Apollo.

Creo en nada.

Creo en Max Ernst, Delvaux, Dali, Tiziano, Goya, Leonardo, Vermeer, Chirico, Magritte, Redon, Durero, Tanguy, Cheval, las Watts Towers, Boecklin, Francis Bacon, y todos los artistas invisibles que están en instituciones psiquiátricas del planeta.

Creo en la imposibilidad de la existencia, en el humor de las montañas, en el absurdo del electromagnetismo, en la farsa de la geometría, en la crueldad de la aritmética, en las intenciones asesinas de la lógica.

Creo en las mujeres adolescentes, en su corrupción por la propia postura de sus piernas, en la pureza de sus cuerpos desordenados, en los rastros de sus genitales dejados en baños de moteles gastados.

Creo en el vuelo, en la belleza del ala, y en la belleza de todo lo que alguna vez ha volado, en la piedra arrojada por el niño pequeño que lleva consigo la sabiduría de hombres de estado y parteras.

Creo en la amabilidad del escalpelo del cirujano, en la geometría sin límites de la pantalla de cine, en el universo oculto dentro de los supermercados, en la soledad del sol, en la cháchara de los planetas, en lo repetitivo de nosotros mismos, en la inexistencia del universo y el aburrimiento del átomo.

Creo en la luz que las grabadoras de video proyectan en las vidrieras de los negocios, en los conocimientos mesiánicos de los radiadores de los coches de showroom, en la elegancia de las manchas de aceite en los hangares de 747’s estacionados en aeropuertos.

Creo en la no existencia del pasado, en la muerte del futuro, en las infinitas posibilidades del presente.

Creo en la degeneración de los sentidos: en Rimbaud, William Burroughs, Huysmans, Genet, Celine, Swift, Defoe, Carroll, Coleridge, Kafka.
Creo en los diseñadores de las pirámides, del Empire State Building, del Fuehrerbunker de Berlín, en las pasarelas de Wake Island.

Creo en los olores corporales de la Princesa Diana.

Creo en los próximos cinco minutos.

Creo en la historia de mis pies.

Creo en las migrañas, el aburrimiento de las tardes, el miedo a los calendarios, la traición de los relojes.

Creo en la ansiedad, la psicosis y la desesperación.

Creo en las perversiones, en el enamoramiento con los árboles, en las princesas, los primeros ministros, las estaciones de servicio abandonadas (más hermosas que el Taj Majal), las nubes y los pájaros.

Creo en la muerte de las emociones y el triunfo de la imaginación.

Creo en Tokio, Benidorm, La Grande Motte, Wake Island, Eniwetok, Dealey Plaza.

Creo en el alcoholismo, las enfermedades venéreas, la fiebre y la fatiga. Creo en el dolor. Creo en los chicos.

Creo en los mapas, los diagramos, los códigos, los juegos de ajedrez, los acertijos, la tabla de horarios de las aerolíneas, los indicadores de los aeropuertos. Creo en todas las excusas.

Creo en todas las razones.

Creo en todas las alucinaciones.

Creo en todas las furias.

Creo en todas las mitologías, recuerdos, mentiras, fantasías, evasiones.

Creo en el misterio y la melancolía de una mano, en la amabilidad de los árboles, en la sabiduría de la luz.

Publicado originalmente en 1984 por la editorial RE/Search de San Francisco, en el libro de entrevistas llamado sencillamente J.G. Ballard.

art david shrigley

genius loves company

No digo que no exista el fascismo. Digo: dejad de hablarme del mar mientras estamos en la montaña. Este es un paisaje distinto. Aquí existe el deseo de matar. Y este deseo nos ata como hermanos siniestros de un fracaso siniestro de todo un sistema social. También a mi me gustaría que todo se resolviese con aislar a la oveja negra. Yo también veo las ovejas negras. Veo muchas. Las veo todas.

Pier Paolo Pasolini, entrevistado horas antes de su asesinato
art Gottfried Helnwein

"And tough girls laugh like buildings falling down"

Barrett Reid, australian poet
asia in the pic

If it be your will
That I speak no more
And my voice be still
As it was before
I will speak no more
I shall abide until
I am spoken for
If it be your will

Leonard Cohen, If It Be Your Will
pic erin jane nelson

"Y ustedes sabrán cómo el aroma violeta de la hierba y nocturno de gasolina nos arrastra por un subterráneo a la infancia y entenderemos que la piedad es una paloma que irremediablemente se pudre en nosotros mismos".

Oswaldo Reynoso, El escarabajo y el hombre
pic Bernard Faucon

I knew a boy, he came from the sea

He was the only boy who ever knew the truth about me
I’m overwhelmed and undersexed

Oh baby what did you expect?

I’m over rod and so disgraced

And too ashamed to show my face
And they’re coming to take me away now

What I want I will never have

I’m on the Pacific Coast Highway

With your gun in my hands

I knew a boy, he left me so ravaged

Do you even know the extense of the damage?

My dirty lips, oh secrets dies

In between the sheets and the promises that kept me from your eyes
I’m bloody and so darling bow

I don’t know what to do with my hands now

I surrender, I give in

I'll kick down your door if you don't let me in

And I lost myself completely

I look to you my shooting star

I’m on the Pacific Coast Highway

My God how did you fall so far?

Your whole world is in my hands

Your whole wide world is in my hands

Your whole world is in my hands

Your whole wide world is in my hands

I'm out there dying for you, baby

And I got your blood on my hands
Your whole world is in my hands

Your whole wide world is in my hands

Your whole world is in my hands

Your whole wide world is in my hands

And you know I'm drowning

And you know I'm drowning

And you know I'm drowning

And you know I'm drowning

And you know I'm drowning

Courtney Love, Pacific Coast Highway

and she is in the pic

and on saturday night in my kingdom of fitzroy
wet with the dew of heaven
i prowl with the lions through my parks
grab lionel, he laughs,
he loves to congregate with the lions,
such is lionel's spell
my heart has been stalled
by the fury of the streets of fitzroy,
the police are out with their batons
and my brothers have been felled in the gutters
their black skulls are bleeding
the same blood that's on the lion's claws

Shelton Lea, Nebuchadnezzar
and shelton in the pic

all here

there are worse things than
being alone
but it often takes decades
to realize this
and most often
when you do
it's too late
and there's nothing worse
than
too late.

Charles Bukowski, Oh Yes
mickey in the pic

Ahora
estoy en mi hogar
He recorrido muchas calles
queriendo tener a gente de la mano
me hubiera gustado conocerlas
contándole a esa gente
lo que he visto
pero la gente no estaba
por ninguna parte
en ninguna calle.

Andrés Caicedo
pic Michael Roulier

Cuando nos acordamos de que todos somos desequilibrados, desaparecen los misterios y la vida se explica.

Mark Twain, pic Sabai

"Siempre lo mismo. De pronto brilla una chispa de esperanza, luego se encrespa furioso un mar de desesperación, y siempre dolor, siempre dolor, siempre congoja y siempre lo mismo. Cuando se quedaba solo y horriblemente angustiado sentía el deseo de llamar a alguien, pero sabía de antemano que delante de otros sería peor".

León Tolstoi, pic Alberto García Alix

un poco tarde but still on our week if not our day

"A veces, cuando lo miro con atención, me parece que no tuviera sangre dentro del cuerpo; como si lo hubieran vaciado de sentimientos. Pero no bien el chico se da cuenta de que lo estoy mirando, se pone un sentimiento encima como si fuera ropa: me acaricia, busca ternura, llora, suelta una carcajada. Jamás he visto una criatura así, tan oscura por dentro y con tanta luz por fuera."

Tomás Eloy Martínez, La novela de Perón
pic Simen Johan

"¿Jugabas cuando eras pequeño, Charles Augustin? ¿Te destetaron demasiado pronto? los animales no amamantados por su madre no saben jugar. Enseguida arañan para herir. Muerden para matar. Tú nunca has sido niño. Eran un niño vampiro. Un niño asesino. Pero yo te quiero, Charles Augustin."

Jacques Chessex, El vampiro de Ropraz
art Deirdre Morton

still we was robbed

Una niña muerta dice:
Soy la que resoplo de horror
en los pulmones de la viva.
Que me quiten de ahí ahora mismo.

Antonin Artaud, Suppôts et suppliciations
art david steopakis

"Wer'e freaks, that's all. Those two bastards got us nice and early and made us into freaks with freakish standards, that's all. We are the Tatooed Lady, and we're never going to have a minute's piece, the rest of our lives, till everybody else is tattooed, too".

J.D Salinger, Franny & Zooey
art Ray Caesar

Have you ever seen a one trick pony in the field so happy and free?
If you've ever seen a one trick pony then you've seen me
Have you ever seen a one-legged dog making his way down the street?
If you've ever seen a one-legged dog then you've seen me

Then you've seen me, I come and stand at every door
Then you've seen me, I always leave with less than I had before
Then you've seen me, bet I can make you smile when the blood, it hits the floor
Tell me, friend, can you ask for anything more?
Tell me can you ask for anything more?

Have you ever seen a scarecrow filled with nothing but dust and wheat?
If you've ever seen that scarecrow then you've seen me
Have you ever seen a one-armed man punching at nothing but the breeze?
If you've ever seen a one-armed man then you've seen me

Then you've seen me, I come and stand at every door
Then you've seen me, I always leave with less than I had before
Then you've seen me, bet I can make you smile when the blood, it hits the floor
Tell me, friend, can you ask for anything more?
Tell me can you ask for anything more?

These things that have comforted me, I drive away
This place that is my home I cannot stay
My only faith's in the broken bones and bruises I display

Have you ever seen a one-legged man trying to dance his way free?
If you've ever seen a one-legged man then you've seen me

Bruce Springsteen, The Wrestler
The Rourke in the pic

Te sentaste justo al borde del sofá
como si algo allí te fuera a morder.
Dijiste: "Hay cosas que tenemos que aprender,
yo a mentir y tú a decirme la verdad,
yo a ser fuerte y tú a mostrar debilidad,
tú a morir y yo a matar."

Y después se hizo el silencio y el silencio fue a parar
a una especie de pesada y repartida soledad,
y la soledad dio paso a un terror que hacia el final
nos mostró un mundo del que ninguno quisimos hablar.

Y así eran nuestras noches y así era nuestro amor,
comenzaba en el silencio, continuaba en el terror,
y otra vez de allí al silencio. Dime, ¿para qué hablar
de lo que pudo haber sido y de lo que jamás será,
tratando de adivinar qué fue eso que hicimos tan mal?,
si, en fin, se trata de morir o de matar.

Así que, si aún andas por aquí,
y alguien vuelve a prometerte amor,
con dinero, encanto y alguna canción,
por favor, prepárate para huir.
Vete lejos y limítate a observar
esta escena tan vulgar.

Conoció a unas cien mujeres y a cincuenta enamoró,
conoció a otros tantos hombres y con tantos se acostó,
y fundió todo el dinero y la gente se cansó
de escuchar noche tras noche la misma triste canción.

Y ahora ve que el universo es un lugar vacío y cruel,
cuando no hay nada mayor que su necesidad en él.
Y encendiendo un cigarillo se comienza a torturar
y habrá cerca alguien gritándole "hágase tu voluntad"
y el "la culpa sólo en parte es mía y en parte lo es de los demás".
De lo que se trata es de morir o de matar, de morir o matar.

Fue aquella gitana que nos leyó el porvenir,
dijo "uno es el asesino y el otro el que va a morir".
Y salimos de allí y me mirarte asustada y el miedo sonó en tu voz:
"antes de que tú me mates, prefiero matarme yo".

Y emprendiste así tu huida y yo corrí a mi habitación
y mezclé en una cuchara el polvo blanco y el marrón.
Y con la sangre aún resbalando te llamé desde ese hotel:
"Por favor, entiende que algo no funciona en mí muy bien".
Y al otro lado te oí llorar y yo seguí y no colgué,
y me suplicaste: "Déjame de una vez, déjame de una vez".

Y tus párpados cayendo se me antojan guillotinas,
y te observaré durmiendo y me pondré a susurrar:
"nuestras almas no conocen el reposo vida mía,
pero si hay algo que es cierto es que
te quiero un mundo entero con su belleza y su fealdad.
¿Por qué no puedes aceptar que esto no se trata más
que, amor mío, de morir o de matar, de morir o matar?"

Moriré, moriré, moriré ...
moriré, moriré y es lo único que sé.
Moriré, moriré ...
moriré y cuando lo haga al fin ya nada va a impedirme descansar
y así obtendré la santa paz que en vida no gocé jamás,
pues hasta morir la única opción siempre es matar, siempre matar.

Nacho Vegas, Morir o matar
pic Alberto García-Alix, 'Camisa de mujer asesinada'

Compañeros poetas,
tomando en cuenta los últimos sucesos
en la poesía, quisiera preguntar
——me urge—,
¿qué tipo de adjetivos se deben usar
para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental, fuera de la vanguardia
o evidente panfleto,
si debo usar palabras como
Flota Cubana de Pesca y
«Playa Girón»?

Compañeros de música,
tomando en cuenta esas politonales
y audaces canciones, quisiera preguntar
—me urge—,
¿qué tipo de armonía se debe usar
para hacer la canción de este barco
con hombres de poca niñez, hombres y solamente
hombres sobre cubierta,
hombres negros y rojos y azules,
los hombres que pueblan el «Playa Girón»?

Compañeros de historia,
tomando en cuenta lo implacable
que debe ser la verdad, quisiera preguntar
—me urge tanto—,
¿qué debiera decir, qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida
y después da la vida, ¿qué hacer?
¿Hasta donde debemos practicar las verdades?
¿Hasta donde sabemos?
Que escriban, pues, la historia, su historia,
los hombres del «Playa Girón».

Silvio Rodríguez, Playa Girón
pic Fidel celebrando victoria 1961