"...--Aceptando la noción de presencia, quiero decir que ciertas ficciones, principalmente Conan Doyle, Stevenson, pero muchos otros también, establecieron una matriz más poderosa que cualquier registro documental... Las presencias que ellos crearon, o "figuras", si lo preferís, como el Golem del Rabino Loew, se excedieron, y demasiado rápido como para limitarse a las convenciones de esa ficción. Se escaparon hacia la corriente del tiempo, al éter. Se escaparon hacia el laberinto. Alcanzaron una vida independiente.
'Los escritores eran médiums. Lo ponían en palabras, le daban forma a una estructura de energía que ya estaba circulando. Se montaron sobre la curva del tiempo, de modo que al escribir rechazando la reacción inhibitoria de la mente racional, fueron capaces de elaborar un texto profético...
...Rimbaud y Verlaine recorrieron el terreno. Verlaine dijo: 'En cuanto a Londres, lo hemos explorado tiempo atrás... Whitechapel, Angel, la City... no tenía misterios para nosotros". Decía que la City poseía "la atmósfera de un local de máquinas, del interior de un corazón. Encuentras allí a todos tus héroes".
'Y ésta es la pura verdad. Están allí como guías. Los poetas que nacen y mueren a las viejas puertas de la ciudad.
'Chaucer, Keats. Milton, nacido bajo el signo de The Spread Eagle, su padre tenía otro local, The Rose. Y están allí en las efigies de madera, las fachadas Moloch. Es el recinto más oscuramente codificado del mundo occidental. Magia maligna, vudú pre-consciente.
"En aquel momento, el mejor momento para ellos, el momento de su vida, Rimbaud y Verlaine pasaban los días en ese inhumano y acalorado acoplamiento sexual, una 'alineación total', oculta en intención y consecuencia. La voluntad de Rimbaud y el voluntario sacrificio de Verlaine, a contramarcha, en espiral, intercambiándose, animus y anima, leyendo los sueños del otro, escenas de vértebras de víbora, hélices dobles, dolor. Los actos negros. Como Crowley y Victor Neuberg en sus ineptas mutaciones. Estaban llenos de ojos dentro de sí mismos."

Iain Sinclair, White Chappell, trazos rojos