"J'ai tendu des cordes de clocher à clocher; des guirlandes de fenêtre à fenêtre; des chaînes d'or d'étoile à étoile, et je danse."

"Ante todo, el amor es una experiencia compartida por dos personas, pero esto no quiere decir que la experiencia sea la misma para las dos personas interesadas. Hay el amante y el amado, pero estos dos proceden de regiones distintas. Muchas veces la persona amada es sólo un estímulo para todo el amor dormido que se ha ido acumulando desde hace tiempo en el corazón del amante. Y de un modo u otro todo amante lo sabe. Siente en su alma que su amor es algo solitario. Conoce una nueva y extraña soledad, y este conocimiento le hace sufrir. Así que el amante apenas puede hacer una cosa: cobijar su amor en su corazón lo mejor posible; debe crearse un mundo interior completamente nuevo, un mundo intenso y extraño, completo en sí mismo. Y hay que añadir que este amante no tiene que ser necesariamente un joven que esté ahorrando para comprar un anillo de boda: este amante puede ser hombre, mujer, niño; en efecto, cualquier criatura humana sobre esta tierra. Pues bien, el amado también puede pertenecer a cualquier categoría. La persona más estrafalaria puede ser un estímulo para el amor. Un hombre puede ser un bisabuelo chocho y seguir amando a una muchacha desconocida que vio una tarde en las calles de Cheehaw dos décadas atrás. Un predicador puede amar a una mujer de la vida. El amado puede ser traicionero, astuto o tener malas costumbres. Sí, y el amante puede verlo tan claramente como los demás, pero sin que ello afecte en absoluto la evolución de su amor. La persona más mediocre puede ser objeto de un amor turbulento, extravagante y hermoso como los lirios venenosos de la ciénaga. Un buen hombre puede ser el estímulo para un amor violento y degradado, y un loco tartamudo puede despertar en el alma de alguien un cariño tierno y sencillo. Por lo tanto, el valor y la calidad del amor están determinados únicamente por el propio amante. Por este motivo, la mayoría de nosotros preferimos amar que ser amados. Casi todo el mundo quiere ser el amante. Y la verdad a secas es que de un modo profundamente secreto, la condición de ser amado es, para muchos, intolerable. El amado teme y odia al amante, y con toda la razón. Pues el amante está tratando continuamente de desnudar al amado. El amante implora cualquier posible relación con el amado, incluso si esta experiencia sólo puede causarle dolor".

Carson McCullers, La balada del café triste

Pic by Nan Goldin

Come, when the pale moon like a petal

Floats in the pearly dusk of spring,

Come with arms outstretched to take me,

Come with lips pursed up to cling.

Come, for life is a frail moth flying,

Caught in the web of the years that pass,

And soon we two, so warm and eager,

Will be as the gray stones in the grass.

Sara Teasdale, Come

http://www.escuadron.lahaine.org/articulo.php?p=8&more=1&c=1

Nick Cave's t-shirt

"Now the street's turning blue, the dogs are barking

and the night has come

And there's tears that are falling from your blue eyes now

I wonder where you are and I whisper your name

The only way to find you is if I close my eyes

I'll find you with my blind love"

Tom Waits, Blind Love

I remember when I was a very little girl, our house caught on fire.

I'll never forget the look on my father's face as he gathered me up
in his arms and raced through the burning building out to the pavement.
I stood there shivering in my pajamas and watched the whole world go up in flames.
And when it was all over I said to myself, "Is that all there is to a fire?"

Is that all there is, is that all there is
If that's all there is my friends, then let's keep dancing
Let's break out the booze and have a ball
If that's all there is

And when I was 12 years old, my father took me to the circus, the greatest show on earth.
There were clowns and elephants and dancing bears
And a beautiful lady in pink tights flew high above our heads.
And as I sat there watching the marvelous spectacle
I had the feeling that something was missing.
I don't know what, but when it was over,I said to myself,
"Is that all there is to a circus?"

Is that all there is, is that all there is
If that's all there is my friends, then let's keep dancing
Let's break out the booze and have a ball
If that's all there is

Then I fell in love, with the most wonderful boy in the world.
We would take long walks by the river or just sit for hours gazing into each other's eyes.
We were so very much in love.
Then one day, he went away. And I thought I'd die -- but I didn't.
And when I didn't I said to myself, "Is that all there is to love?"

Is that all there is, is that all there is
If that's all there is my friends, then let's keep dancing

I know what you must be saying to yourselves.
If that's the way she feels about it why doesn't she just end it all?
Oh, no. Not me. I'm in no hurry for that final disappointment.
For I know just as well as I'm standing here talking to you,when that final moment comes and I'm breathing my last breath, I'll be saying to myself,

Is that all there is, is that all there is
If that's all there is my friends, then let's keep dancing
Let's break out the booze and have a ball

If that's all there is

Lieber & Stoller, Is That All There Is?

"Cuando la autodestrucción entra en el corazón, al principio parece apenas un grano de arena. Es como una jaqueca, una indigestión leve, un dedo infectado; pero pierdes el de las 8:20 y llegas tarde para solicitar un aumento del crédito. El viejo amigo con quien vas a comer de repente agota tu paciencia y para mostrarte amable te tomas tres copas, pero el día ya ha perdido forma, sentido y significado. Para recuperar cierta intencionalidad y belleza bebes demasiado en las reuniones, te propasas con la mujer de otro y acabas por cometer una tontería obscena y a la mañana siguiente desearías estar muerto. Pero cuando tratas de repasar el camino que te ha conducido a este abismo, sólo encuentras el grano de arena."

John Cheever, Diarios

It's up in the morning and on the downs

Little white clouds like gambolling lambs

And I am breathless over you

And the red-breasted robin beats his wings

His throat it trembles when he sings

For he is helpless before you

The happy hooded bluebells bow

And bend their heads all a-down

Heavied by the early morning dew

At the whispering stream, at the bubbling brook

The fishes leap up to take a look

For they are breathless over you

Still your hands

And still your heart

For still your face comes shining through

And all the morning glows anew

Still your mind

Still your soul

For still, the fare of love is true

And I am breathless without you

The wind circles among the trees

And it bangs about the new-made leaves

For it is breathless without you

The fox chases the rabbit round

The rabbit hides beneath the ground

For he is defenceless without you

The sky of daytime dies away

And all the earthly things they stop to play

For we are all breathless without you

I listen to my juddering bones

The blood in my veins and the wind in my lungs

And I am breathless without you

Nick Cave, Breathless

"A pesar de que hice cuanto estuvo en mi mano, no fue suficiente. Seguro que hubiera podido hacer alguna cosa más por él. Algo, no sé el qué, pero seguro que pude hacer algo más.

No me satisface lo que veo cuando miro atrás. Yo chillaba demasiado. No era mi intención, pero lo hacía. A veces resultaba demasiado duro para mí, un día tras otro con aquella situación, y al final le levantaba la voz. Él siempre me miraba con aquellos ojos castaños; me miraba y no decía nada, y eso a mí me hacía sentir tan mal que en seguida le pedía disculpas. Pero no había palabras que pudieran borrar el tono que yo había utilizado para dirigirme a mi padre.

He olvidado cuando me pedía que le anudase los zapatos, para lo cual se colocaba en el taburete del órgano, que era alto, y así le resultaba más fácil sentarse. Yo me arrodillaba delante de él y le hacía el nudo con todo esmero; era la séptima vez (o la octava o la novena) a lo largo del día. He olvidado cuando le ayudaba a ir al baño y él me hacía salir porque su amor propio era demasiado grande para permitir que yo mirase. He olvidado cuando le leía el periódico o cuando le hablaba de lo que había hecho en el trabajo. Me he olvidado.

Solamente recuerdo los gritos, la cólera, el resentimiento al ver que mi vida se escapaba con la suya".

Kathryn Ptacek, Noche tras noche, año tras año

"A pesar de sus treinta años, Berta Young tenía momentos como éste de ahora, en los que hubiera deseado correr en vez de andar; deslizarse por los suelos relucientes de su casa, marcando pasos de danza; rodar un aro; tirar alguna cosa al aire para volverla a coger, o quedarse quieta y reír... simplemente por nada. ¿Qué puede hacer uno si, aún contando treinta años, al volver la esquina de su calle le domina de repente una sensación de felicidad..., de felicidad plena..., como si de repente se hubiese tragado un trozo brillante del sol crepuscular y éste le abrasara el pecho, lanzando una lluvia de chispas por todo su cuerpo? ¿Es que no puede haber una forma de manifestarlo sin parecer "beodo o trastornado"? La civilización es una estupidez. ¿Para qué se nos ha dado un cuerpo, si hemos de mantenerlo encerrado en un estuche como si fuera algún valioso Stradivarius?"

Katherine Mansfield, Felicidad

This is a word we use to plug
holes with. It's the right size for those warm
blanks in speech, for those red heart-
shaped vacancies on the page that look nothing
like real hearts. Add lace
and you can sell
it. We insert it also in the one empty
space on the printed form
that comes with no instructions. There are whole
magazines with not much in them
but the word love, you can
rub it all over your body and you
can cook with it too. How do we know
it isn't what goes on at the cool
debaucheries of slugs under damp
pieces of cardboard? As for the weed-
seedlings nosing their tough snouts up
among the lettuces, they shout it.
Love! Love! sing the soldiers, raising
their glittering knives in salute.


Then there's the two
of us. This word
is far too short for us, it has only
four letters, too sparse
to fill those deep bare
vacuums between the stars
that press on us with their deafness.
It's not love we don't wish
to fall into, but that fear
this word is not enough but it will
have to do. It's a single
vowel in this metallic
silence, a mouth that says
O again and again in wonder
and pain, a breath, a finger
grip on a cliffside. You can
hold on or let go.


Margaret Atwood, Variations On The Word Love

I have a crush on a dead man: Mr. David McComb

No foreign pair of dark sunglasses
will ever shield you from
the light that pierces your eyelids,
the screaming of the gulls
feeding off the bodies of the fish
thrashing up the bay till it was red
turning the sky a cold dark colour
as they circled overhead.

He swam out to the edge of the reef
there were cuts across his skin
saltwater on his eyes and arms,
but he could not feel the sting
there was no one left to hold him back
no one to call out his name
dress him feed him drive him home
say "Little boy it doesn't have to end this way"

He announced their trial separation
and spent the night in a Park Beach Motel bed
a total stranger lying next to him
rain hitting the roof hard over his head
she said "What's the matter now lover boy
has the cat run off with your tongue?
Are you drinking to get maudlin
or drinking to get numb?"

He called out to the seabirds "Take me now,
I'm no longer afraid to die"
but they pretended not to hear him
and just watched him with their hard and bright black eyes
they could pick the eye from any dying thing
that lay within their reach
but they would not touch the solitary figure
lying tossed up on the beach.

So, where were you?

The Triffids, The Seabirds

"And no Grand Inquisitor has in readiness such terrible tortures as has anxiety, and no spy knows how to attack more artfully the man he suspects, choosing the instant when he is weakest, nor knows how to lay traps where he will be caught and ensnared, as anxiety knows how, and no sharpwitted judge knows how to interrogate, to examine the accused, as anxiety does, which never lets him escape, neither by diversion nor by noise, neither at work nor at play, neither by day nor by night."

Soren Kierkegaard, The Concept of Dread

Fist by Esther G.

"Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado, lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto y el mundo no va a la deriva, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que colocarme en el vacío. "

Clarice Lispector, Un soplo de vida

Now and again it seems worse than it is but mostly the view is accurate. You see your breath in the air as you climb up the stairs to that coffin you call your apartment. And you sink in your chair brush the snow from your hair and drink the cold away. You're not really sure what you're doing this for but you need something to fill up the days a few more hours.

There's a dream in my brain that just won’t go away it has been stuck there since it came a few nights ago. I’m standing on a bridge in the town where I lived as a kid with my mom and my brothers. And then the bridge disappears and I’m standing on air with nothing holding me and I hang like a star fucking glow in the dark for all those starving eyes to see like the ones we’ve wished on

But now I’m confused. Is this death really you? Do these dreams have any meaning? No, no, I think it's more like a ghost that's been following us both. Something vague that we're not seeing. Something more like a feeling.

Bright Eyes, Something Vague

Art by Gus Fink

"Cuando hacemos sonar el teléfono de un pequeño apartamento al otro lado del mundo (atravesando mares ignotos, avenidas y vías ferroviarias, paisajes medievales y sobre todo mucha basura) y nadie contesta, las posibilidades se abren como la herida de siempre en la ceja del boxeador. Quizá del otro lado no hay nadie o alguien que está muy cansada y duerme a pierna suelta, o tiene frágil la memoria, o simplemente mintió. De este lado las dudas flotan mientras el timbre ataca la habitación irreal como un gato a su sombra. Se trata de una situación límite entre dos artefactos y el mundo. ¿Qué hazaña puede intentar un pequeño ser atrapado en la transparente cabina? Todo se queda allí, amontonado y expuesto. Todo se ha ido menos una delgada sed que huele a ella. Cada acto se repite ahora mientras el timbre se hace lejano como el zumbido de un insecto en la noche infinita. Es un adiós frío, sin imágenes, no puedo atisbar los objetos ni la blanca piel de los muslos en la habitación invisible.

Nadie ha caído en cuenta, ninguna hoja se estremece en su árbol, ninguna gota se precipita al vacío. Nadie intenta imaginarse, sólo ocupan su lugar en el autobús y piensan en sus propios líos. La luz nace de la mojada autopista y se refleja en los bordes del puente. Mi dolor es seco e infame, ignorado como el Mal Ladrón por Cristo, aunque las piedras se deshagan contra mi piel y los muertos sonrían a mi paso".

Efraim Medina Reyes, Donde duermen las moscas

Los ausentes soplan grismente y la noche es densa. La noche tiene el color de los párpados del muerto.

Huyo toda la noche, encauzo la persecución y la fuga, canto un canto para mis males, pájaros negros sobre mortajas negras.

Grito mentalmente. el viento demente me desmiente, me confino, me alejo de la mano crispada, no quiero saber otra cosa que este clamor, este resolar de la noche, esta errancia, este no hallarse.

Toda la noche hago la noche.

Toda la noche me abandonas lentamente como el agua cae lentamente. Toda la noche escribo para buscar a quien me busca.

Palabra por palabra, yo escribo la noche.

Alejandra Pizarnik, Sous la nuit, copiado de una hoja mecanografiada enviada a Félix Grande en agosto de de 1972.

The Saddest Music In The World

The Dirty Three, Hope

I've got a little place to myself up on Stony Ridge
I got it made in the shade
I sleep in the afternoon
Leave my bed unmade
No-one breathing down my neck, black coffee and a shave
I whistle a little of whatever AM radio plays
As for letters and provisions...
Well it's a long walk to the corner shop
In the January heat, it's a big decision
To either think of you, or not

I send you a New Year's Kiss
And I hope you will remember me like this

I got two good arms, one bent leg,
One weekly social security cheque
I can make an honest dollar, but to be quite honest
I can't keep track of where it went
I've got a good black dog, so I don't need a phone
He can smell bad weather coming in his old dog bones
I don't need no Eyewitness News, no Seven Eleven
No Southern Fried Chicken, no Man from Prudential
To give me good times on easy terms
No Eyewitness News

And in the evening when the skyline is cut in two
By a figure resembling you
Wet matches won't light, and I double take
Wind shudders to a halt, main roads are washed out
And all around, as far as the night can see
Is just the gaping lack of you and me

I hear you're riding a new horse in the sun
Sure hope those Sydney shoeshine boys don't take you for a
run
I still want you back, when it's all said and done

Let the sky roll back/Let the ground give way
The wind has turned around/The seasons upside down
To either think of you/Or not
To either think of you/Or not

The Triffids, New Year's Greetings (The Country Widower)

Nostalgias

i like my body when it is with your
body. It is so quite new a thing.
Muscles better and nerves more.
i like your body. i like what it does,
i like its hows. i like to feel
the spine of your body and its bones,
and the trembling -firm-smooth ness and which i will
again and again and again
kiss, i like kissing this and that of you,
i like, slowly stroking the, shocking fuzz
of your electric fur, and what-is-it comes
over parting flesh. . . . And eyes big love-crumbs,

and possibly i like the thrill

of under me you so quite new

e.e.cummings, i like your body when it is with your

"--¿Sabes, Oshima? ¿Te has puesto triste alguna vez pensando en él cuando estás solo?
--Pues claro --dice Oshima--. A menudo. Especialmente en la estación en que la luna aparece azulada. O en la estación en que los pájaros emigran hacia el sur O...
--¿Y por qué dices 'claro'?-- pregunto.
--Porque, cuando nos enamoramos, todos buscamos en la persona amada una parte de nosotros que nos falta. Por eso, al pensar en esa persona, siempre nos ponemos en mayor o menor medida tristes. Nos sentimos como si volviéramos a pisar una habitación añorada que habíamos perdido hace muchísimo tiempo. Es natural".

Haruki Murakami, Kafka en la orilla.
And Kurt Halsey

You take me here from far
Up to the highest star
You took a part of me
No one else will ever see
And if I gave away
What I'm dying to say
I couldn't give you more than this
I was born and it was bliss
I have died for a thousand years
Tasted salt of a thousand tears
And your kiss was almost gold

You took me near you took me far
Up to the highest brightest star
You're giving back the exchange
We got something going on
And if I ever fell from grace
With every living human state
Well I throw the whole thing down
And I take to higher ground
Cast a spell on my surround
Time to think on what I found
This is almost gold

The Jesus & Mary Chain, Almost Gold

Despair,
I don't like you very well.
You don't suit my clothes or my cigarettes.
Why do you locate here
as large as a tank,
aiming at one half of a lifetime?

Couldn't you just go float into a tree
instead of locating here at my roots,
forcing me out of the life I've led
when it's been my belly so long?

All right!
I'll take you along on the trip
where for so many years
my arms have been speechless

Anne Sexton, Despair

Have you ever been in love? Horrible isn't it? It makes you so vulnerable. It opens your chest and it opens up your heart and it means someone can get inside you and mess you up. You build up all these defenses. You build up a whole armor, for years, so nothing can hurt you, then one stupid person, no different from any other stupid person, wanders into your stupid life... You give them a piece of you. They didn't ask for it. They did something dumb one day, like kiss you or smile at you, and then your life isn't your own anymore. Love takes hostages. It gets inside you. It eats you out and leaves you crying in the darkness, so simple a phrase like 'maybe we should be just friends' or 'how very perceptive' turns into a glass splinter working its way into your heart. It hurts. Not just in the imagination. Not just in the mind. It's a soul-hurt, a body-hurt, a real gets-inside-you-and-rips-you-apart pain. Nothing should be able to do that. Especially not love.

Neil Gaiman, The Sandman
Art by Mark Ryden

Miro al techo que hoy ha vuelto a gotear; hacía tiempo que no llovía así. Y cada gota golpeando contra los cacharros de metal me hace pensar unas veces en sangre y otras veces en ti. Lo que en realidad viene a ser lo mismo. Lo que, por crueldad, viene a dar igual. O puede ser un ángel que una vez perdió la fe y fue expulsado, y que ha venido a agonizar justo encima de mi hogar y estas gotas sean sus lágrimas. O puede que sea hora de entrar ya en razón y llegar a comprender que dentro de este horror no hay literatura, no, y eso tú lo sabes bien a fuerza de caer en una trampa mortal que en el tiempo dura ya ocho años y medio. Seré muy breve; te quiero, y esto duele.
Y vino un pájaro a posarse en mi ventana. Tenía una ala rota y su plumaje era gris y azul. Y al acercar mi mano y comprobar que no echaba a volar supe de inmediato que lo enviabas tú. Lo tomé entre mis garras y lo dejé morir, y cuando lo hizo aún llovía aquí. Y la sangre al gotear entre zarpas de animal presagió mi suerte, como una ave que voló de Madrid hacia Gijón aun herida de muerte, reescribiendo la espiral de prometer hacerlo bien, cometer un nuevo error, no saber pedir perdón o pedirlo demasiadas veces. Y aunque ahora escupo una oración helado de terror ningún dios responde aún. ¿Soy yo el que no ve o es que todavía no se hizo la luz? Seré muy breve; te extraño, y esto duele.
Y trato de encontrar una salida pero no recuerdo ni por dónde hemos entrado aquí. Y contemplo junto a mí el cadáver del que fui –según tú- en una ocasión, y es la mancha de humedad la de la herida mortal impregnada en el colchón, y ahora que te oigo llorar en lugar de ir hacia ti me vuelvo a anestesiar y me limito a subir el volumen del televisor, o me concentro en recordar, para no pensar en ti, que tendría que llamar y que alguien venga a reparar la gotera de una puta vez, que ya cansé de recoger litros de agua gris, gris como un metal que un día relució y hoy lo cubre suciedad. ¿Qué se hace para amar lo que quise despreciar ya una y mil veces? Seré muy breve; te he perdido, y esto duele.

Nacho Vegas, Ocho y medio

Ojerosa, flaca, fea, desgreñada,
torpe, tonta, lenta, necia, desquiciada,
completamente descontrolada
tu te das cuenta y no me dices nada
ves que se me ha vuelto la cabeza un nido
donde solamente tu tienes asilo
y no me escuchas lo que te digo
mira bien lo que vas a hacer conmigo

Bruta, ciega, sordomuda,
torpe, traste, testaruda,
es todo lo que he sido
por ti me he convertido
en una cosa que no hace
otra cosa más que amarte

Shakira, Ciega Sordomuda
Hands by Asia Argento

"...¿Y si las pesadillas fueran estrictamente sobrenaturales? ¿Si las pesadillas fueran grietas del infierno? ¿Si en las pesadillas estuviéramos literalmente en el infierno? ¿Por qué no? Todo es tan raro que aun eso es posible."

Jorge Luis Borges, Siete Noches

"I was still wearing Betsy's white blouse and dirndl skirt. They drooped a bit now, as I hadn't washed them in my three weeks at home. The sweaty cotton gave off a sour but friendly smell.
I hadn't washed my hair for three weeks, either.
I hadn't slept for seven nights.
My mother told me I must have slept, it was impossible not to sleep in all that time, but if I slept, it was with my eyes wide open, for I had followed the green, luminous course of the second hand and the minute hand and the hour hand of the bedside clock through their circles and semi-circles, every night for seven nights, without missing a second, or a minute, or an hour.
The reason I hadn't washed my clothes or my hair was because it seemed so silly.
I saw the days of the year stretching ahead like a series of bright, white boxes, and separating one box from another was sleep, like a black shade. Only for me, the long perspective of shades that set off one box from the next had suddenly snapped up, and I could see day after day after day glaring ahead of me like a white, broad, infinitely desolate avenue.
It seemed silly to wash one day when I would have to wash again the next.
It made me tired just to think of it.
I wanted to do everything once and for all and be through with it".

Sylvia Plath, The Bell Jar

Mucha tropa riendo en las calles
con sus muecas rotas cromadas
y por las carreteras valladas
escuchás caer tus lágrimas

Nuestro amo juega al esclavo
de esta tierra que es una herida
que se abre todos los días
a pura muerte, a todo gramo.

-Violencia es mentir-

Formidables guerreros en jeeps
los titanes del orden viril
¿Qué botines esperan ganar?
si nunca un perro mira al cielo.

Si hace falta hundir la nariz en el plato
lo vamos a hacer,
por los tipos que huelen a tigre
tan soberbios y despiadados

-Violencia es mentir-.

Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota, Nuestro amo juega al esclavo

http://www.pagina12.com.ar/diario/elmundo/4-77682-2006-12-14.html

"...Back then I wrote in my journal, 'When I'm with him I feel perfectly calm and when I'm not I want to jump off a building so he'll never stop thinking of me'. Now I've added in a steadier hand, 'I couldn't have meant that.'

Dennis Cooper, My Mark
Pic Bernard Faucon

Without you, I'm workin' with the rain fallin' down
I'm half a party in a one dog town
I need you to chase these blues away
Without you, I'm a drummer girl that can't keep a beat
An ice cream truck on a deserted street
I hope that you're coming to stay
I'm waitin', waitin' on a sunny day
Gonna chase the clouds away
Waitin' on a sunny day

Bruce Springsteen, Waitin' On A Sunny Day

"...Pero yo no tengo muy claro que yéndote, por muy lejos que te vayas, puedas escapar. Me da la impresión de que no hay que confiar demasiado en la distancia."

Haruki Murakami, Kafka en la orilla

"And I want to play hide-and-seek and give you my clothes and tell you I like your shoes and sit on the steps while you take a bath and massage your neck and kiss your feet and hold your hand and go for a meal and not mind when you eat my food and meet you at Rudy's and talk about the day and type your letters and carry your boxes and laugh at your paranoia and give you tapes you don't listen to and watch great films and watch terrible films and complain about the radio and take pictures of you when you're sleeping and get up to fetch you coffee and bagels and Danish and go to Florent and drink coffee at midnight and have you steal my cigarettes and never be able to find a match and tell you about the the programme I saw the night before and take you to the eye hospital and not laugh at your jokes and want you in the morning but let you sleep for a while and kiss your back and stroke your skin and tell you how much I love your hair your eyes your lips your neck your breasts your arse your
and sit on the steps smoking till your neighbour comes home and sit on the steps smoking till you come home and worry when you're late and be amazed when you're early and give you sunflowers and go to your party and dance till I'm black and be sorry when I'm wrong and happy when you forgive me and look at your photos and wish I'd known you forever and hear your voice in my ear and feel your skin on my skin and get scared when you're angry and your eye has gone red and the other eye blue and your hair to the left and your face oriental and tell you you're gorgeous and hug you when you're anxious and hold you when you hurt and want you when I smell you and offend you when I touch you and whimper when I'm next to you and whimper when I'm not and dribble on your breast and smother you in the night and get cold when you take the blanket and hot when you don't and melt when you smile and dissolve when you laugh and not understand why you think I'm rejecting you when I'm not rejecting you and wonder how you could think I'd ever reject you and wonder who you are but accept you anyway and tell you about the tree angel enchanted forest boy who flew across the ocean because he loved you and write poems for you and wonder why you don't believe me and have a feeling so deep I can't find words for it and want to buy you a kitten I'd get jealous of because it would get more attention than me and keep you in bed when you have to go and cry like a baby when you finally do and get rid of the roaches and buy you presents you don't want and take them away again and ask you to marry me and you say no again but keep on asking because though you think I don't mean it I do always have from the first time I asked you and wander the city thinking it's empty without you and want want you want and think I'm losing myself but know I'm safe with you and tell you the worst of me and try to give you the best of me because you don't deserve any less and answer your questions when I'd rather not and tell you the truth when I really dont' want to and try to be honest because I know you prefer it and think it's all over but hang on in for just ten more minutes before you throw me out of your life and forget who I am and try to get closer to you because it's a beautiful learning to know you and well worth the effort and speak German to you badly and Hebrew to you worse and make love with you at three in the morning and somehow somehow somehow communicate some of the overwhelming undying overpowering unconditional all-encompassing heart-enriching mind-expanding on-going never-ending love I have for you."

Sarah Kane, Crave

I don't know if I'm tired
and I don't know if I'm ill
My cheeks are turning yellow
I think I'll take another pill

Praying for the wave to come now
It must be for the fifteenth time
I've been here for much too long
This is the past that's mine

I want to fly and run till it hurts
Sleep for a while and speak no words in Australia
I want to fly and run till it hurts
Sleep for a while and speak no words in Australia
In Australia

Praying for the wave to come now
It must be for the very last time
It's twelve o'clock till midnight
There must be someone to blame

I want to fly and run till it hurts
Sleep for a while and speak no words in Australia
I want to fly and run till it hurts
Sleep for a while and speak no words in Australia
In Australia

Manic Street Preachers, Australia

I can hardly wait
I can hardly wait
I can hardly wait
I can hardly wait

It's been so long
I've lost my taste
Say angel come
Say lick my face
Let fall your dress
I'll play the part
I'll open this mouth wide
Eat your heart

I can hardly wait
I can hardly wait
I can hardly wait
I can hardly wait

Lips cracked dry
Tongue blue burst
Say angel come
Say lick my thirst
It's been so long
I've lost my taste
Here RomeoM
ake my water's break

In my glass coffin
I'm waiting
In my glass coffin
I'm waiting

P.J.Harvey, I Can Hardly Wait

"-¿No?
--No. No es tu culpa.
--No es tu culpa, eso es lo único que escucho, no es tu culpa, es una enfermedad, no es tu culpa. Ya sé que no es mi culpa. Me lo decís tanto que estoy empezando a pensar que sí es mi culpa.
--No es tu culpa.
--YA LO SE.
--Pero lo permitís.
(Silencio)
--¿O no?
--No hay droga sobre la tierra que pueda darle sentido a la vida.
--Vos sos la que permite este estado de desesperación absurda.
(Silencio)
--Sos vos quien lo permite.
(Silencio)
--No voy a ser capaz de pensar. No voy a ser capaz de trabajar.
--Nada va a interferir tanto con tu trabajo como el suicidio.
(Silencio)
--Soñé que iba al doctor y me daba ocho minutos de vida. Y había estado sentada en la puta sala de espera como media hora.
(Un largo silencio)
--Está bien, hagámoslo, hagámoslo con las drogas, hagamos la lobotomía química, bajémosle la cortina a las funciones más elevadas de mi cerebro y a lo mejor voy a ser un poquito más capaz de vivir. Hagámoslo"

Sarah Kane, 4.48 Psicosis
Pic by Esther G.

No necesito nada más que esta lapicera
prestada por el mozo
ni otro sobre de azúcar para el café
bramando en la resaca
tampoco el pago de una cerveza octava.

Guardo intacto
el coraje de hacer un paga Dios
como en los setenta
por las farmacias de turno
cuando la poesía anfetamínica
se compraba sin receta.

Viajo solo en medio de la huelga
entre panzas vacías
con razón vociferantes
y ningún encontronazo
junto al musculoso estibador
mientras dura la espera
en la protesta augusta
que hasta cortó la calle
con su semáforo
chorreando lágrimas de sangre.

Masacre sin piedad
para los mustios habitantes
de bairestremens.com.
Mientras leo en cerebros
de los otros viajeros.
Ese, de anteojos negros,
va a llegar tardísimo a su cita
con el andrólogo.
El que viaja a su lado
sólo piensa en robar
la corona de oro de la Virgen del Once
pero también
el busto de bronce de algún prócer
para revenderlo
enseguida
a peso plomo,vapuleo.

Así nace esta queja
sobre mi cuaderno Avon
en pleno verano
cuando el hospital de poetas
parece aniquilado
aunque nunca existiera la cura
de sus males
ni siquiera un cuarto gratis y fresco
donde no morir de pie.

Ahora,
destrabada la marcha
con las vitrinas de El Molino
destrozadas a huevazos
es cuando el maldito patrullero
se sube a la vereda
y como a la estatua de Santa Claus
me alumbran
entre dátiles
aunque igual nada vieron.
Mayor fue el miedo
de volverte invisible.

A distraerse ahora
con tu milonga hacia la autopista
Tacos de punta baratos hundidos en la brea
hirviendo aún más que el cuerpo
del que paga
y al finalizar la faena
regresar leyendo esos versos abyectos que has escrito.

Soy el que cree en la avenida Corrientes
acunadora del tango y de Tanguito
que se incendia en el río
justo cerca de la Casa Rosada
ese postre fucsia envenenado
en los cachetes.

Confundo palomas con empleados
de oficina
usan la misma gris corbata
que les impide el vuelo.
Soy quien cantara a Safo
además de encerar los dedos
de la hidra de Lesbos
con ungüentos de acero
pero ahora
ni consigo colarmee
n los recitales de Gal, Chavela
o La Felipe.

Igual
como siempre
el buen clima regresa
tras la huelga a lo lejos
cada vez más ajena.
A causa de ella
me pasé de parada

pero sigo escribiendo.

preferible el asco bien narrado
a la culpa de sobrevivir triunfales.
Sin tener cómo,dónde,cuándo
a quién decirlo.

Fernando Noy, Peso Plomo

"Sí", pensó. "Entre la pena y la nada, elijo la pena."

William Faulkner, Las palmeras salvajes

"--Todo está hecho y terminado, Holly, y ahora en el pasado. Debes guardar las imágenes y los olores y los sonidos en el estante de más atrás del cerebro.
--¿Cómo puedo hacer eso?
Le doy la explicación de cómo pensar en el cerebro como algo que vive dentro de una gran habitación con muchos armarios y estantes y cajas. Y el trabajo consiste en seleccionar una caja, o un estante, de un rincón alejado, para mantener en él todos los recuerdos desagradables. Luego le cuelgas una etiqueta, la de las cosas pasadas, y sólo lo abres cuando quieres. "

Kitty Fitzgerald, Pigtopia
Art bt Laurie Lipton

"Pero cuando se trata de la vida, ¿quién nos ampara? Pues cada uno es cada uno. Y cada vida tiene que ser amparada por esa propia vida de cada uno. Cada uno de nosotros: es con lo que contamos. Como doña María Rita siempre fue una persona común, le parecía que morir no era una cosa normal. Morir era sorprendente. Hablaba y hasta pensaba en la muerte, pero en el fondo era escéptica e incrédula. Pensaba que se moría cuando ocurría un accidente o alguien mataba a alguien. La vieja tenía poca experiencia. A veces tenía taquicardia: bacanal del corazón. Pero sólo eso, y le sucedía desde joven. En su primer beso, por ejemplo, el corazón se desgobernó. Y fue una cosa buena, en el límite con lo malo. Algo que recordaba de su pasado, no como hechos sino como vida: una sensación de vegetación en sombra, hierbas, samambayas, culandrillos, frescor verde. Cuando sentía eso otra vez, sonreía".

Clarice Lispector, La partida del tren

Vivir Sola

Aunque por odiosa casualidad hallara un pelo sobre mi pan con miel, de todos modos se trataría de mi propio pelo.

Katherine Mansfield, Diario

"El insomnio es la única forma de heroísmo compatible con la cama"

E.M. Cioran, Silogismos de la amargura